Творческое объединение "Солнечный ветер"

СБОРНИК СТИХОТВОРЕНИЙ

ПТИЦА ПЕВЧАЯ

Песня сегодня застряла в горле,
песня - для радости, не для горя,
песня законам не подчинится,
песня, она -- словно певчая птица.

Выпорхнет песня и пилигримом
бродит, родная, от дома к дому,
не признавая чинов, без грима,
всюду желанна, как гость знакомый.

Только сегодня застряла в горле,
песня для радости - не для горя…

http://www.stihi.ru/poems/2004/01/25-521.html

ДОМ

Я мысленно рассек надвое Дом
и заглянул в каждую квартиру:
вот молодые люди, оставшись вдвоем
в спальной комнате, днем
занавесились шторами
от всего мира.

Вот на кухне старик,
помешивая ложечкой чай,
задумчиво смотрит на водовороты в чашке.
Все его прошлое - вечный бой
ради зарплаты,
ради новой рубашки
к празднику.

В ванной через стенку -
над стиркою молодая мать,
нежные цветы на просыхающих пеленках…

А в следующей клетушке -
кровать, стол и стул, все остальное - бутылки,
там же, посреди комнаты --
грязные сапоги и какой-то мусор.

А в этой квартире пекут пироги…

А в этой - играет мелодия грустно…

Мальчик со скрипкой.
Юный Моцарт сосредоточен и хмур,
ему не купят ни клюшку, ни лыжи,
его отец - самодур, он плотник,
а мать с детства плохо слышит…
Но мальчик дружит со скрипкой…

Здесь - всё в цветах, и бабушка внучке с улыбкой
рассказывает о тайне растений…

А тут живет несостоявшийся гений:
кучи железного хлама,
паяльники, лампочки, батарейки...
Человек худ и сер,
но он строит летающую тарелку.
Он когда-то любил, но женщина сбежала -
в квартире для нее места было мало…
среди хлама…

А здесь живет мама.

Моя мама,
читающая письма от детей,
которые где-то в Сибири.

И нет в целом мире другого такого же уголка,
как в этом доме эта квартира.

http://www.stihi.ru/poems/2004/01/16-1161.html

ХРЕЩАТИК(94)

Быстрая-быстрая мамина речка,
возле крылечка -- черемухи ком.
Что же там было? Душистая гречка,
в Ковшике звездном -- растаявший гром.

Майские ливни, и мы -- молодые,
строгий отец, и свиданья тайком...
Годы мои, словно гроздья седые --
спеют с морозом, лишь тронь холодком.

Все отцвело, но душистые травы
прежней любви сохранят аромат…

Только вдали над бессонницей мама
так же не спит, как лет двадцать назад…

http://www.stihi.ru/poems/2004/01/24-668.html

САМОУШЕДШИМ
(из цикла "Радуница")

Что думать, не знаю и с ветром по полю
несусь черной вьюгой, ночною волчицей:
за красной луной, напитавшейся кровью
собратьев далеких своих бледнолицых.

Чтоб там, на причале надежд потерпевших,
на этом разметанном бурями буе,
мне дали молиться за конных и пеших,
что по небу к Богу ушли напрямую!

И песня сквозь лунные, синие горы,
коснувшись крылом окровавленных впадин,
ушла б от меня к пилигриму другому
и раны лечила бы струнною гладью.

И горы как крылья, а крылья как небо,
а небо до самого звездного пика
мне дали дыханье и силы для бега,
и воздух для вздоха, для стона, для крика…

http://piki.irkutsk.ru/molchanova/#ra1

ХОЛОДНО

Холодно… В сердце - молоты,
детской игры колечки
пылью дорог проколоты,
время гудит -- не лечит.

Пасмурно и невежливо
льет, как прорвало темя
неба -- совсем не прежнего,
мысль - не из этой темы.

Над полуявью -- строгая
мама… И снова плачется
детство мое убогое,
с прописью "неудачница".

Нет, все любили, тешили --
музыкой, иностранщиной…

Только вот вышла - грешною,
так уж случилось - в странствиях...

http://www.stihi.ru/poems/2004/02/09-1061.html

В ИНТЕРНЕТ-КАФЕ

Нас с тобой разделяют не только дороги,
нас с тобой разделяют, как два волоска,
у меня на душе - холода и тревоги,
у тебя - беспризорным котенком тоска.

Как же вышло, что мы - будто разные птицы:
мне - на Север, тебе от меня - в теплый край?..
И в едином потоке ветров нам не слиться
и не встретиться даже, не крикнуть: "Прощай!".

В зеркалах - отраженья, я с каждой сединкой,
говорят, все сильнее похожа на мать,
а в твоем зазеркалье - все те же морщинки,
что у бабушки были (лет, так, в двадцать пять!).

До того далеко от меня… Представляешь,
я боюсь (если встретимся где-то в Москве),
что ты мимо пройдешь и меня не узнаешь,
не рассмотришь в идущей навстречу толпе!..

Я скучаю и помню, люблю и надеюсь,
телефонных свиданий прося по ночам,
что придет еще время, и снова согреюсь,
растворюсь и засну у родного плеча...

Я желаю тебе, дорогая, родная,
не болеть, не стареть и не плакать о нас…

И бегут наши души… От края до рая
чтоб согреться друг другом… Хотя бы на час...

http://www.stihi.ru/poems/2004/03/07-442.html

ЗАБЫВАЮ…

Забываю склониться к тебе, когда ночь наступает:
поцелуем беды не приучена я к теплоте,
в переходах судьбы заблудилась недавно, родная,
и брожу, подбирая мотивы к кристалликам тем...

Помнишь Озеро, зыбкой границей мираж отторгая,
выдавало нам рыбный, трепещущий жаждой паек,
и пугала суровость аккордных прибоев Байкала,
посылая приветы с нездешних отцовских дорог.

Мы снимали кино, как снимают поношенный шарфик,
проверяя на хрупкость прибрежный искусственный след,
волнорезы Слюдянки притон открывали для чаек,
пентаграммы несущих на крыльях истертых легенд.

Ты не знаешь, что было, когда оттолкнулись вагоны,
разогнув расстоянье в тягучий безудержный стон,
и не поезд, а мы отходили соленым перроном,
разрывая конструкции детства с зеленым хвостом...

Не могу я склониться к тебе, когда ночь забирает
у закатов сибирских тепло разогретой земли…
Мне каких-то всего десять тысяч км не хватает,
чтобы на ночь тебя целовать твои внуки могли...

http://www.stihi.ru/poems/2004/05/23-1216.html

ТАК ОНА УМИРАЛА…

-- Зачем, барабанщик, так долго
капельками крови -- по натянутой коже?

-- Я подсчитывал стоимость долга,
на секунды мучений умножив...

-- А ты, мудрец, для чего
распиливал книги пополам?

-- Чтобы не было ни у кого
соблазна начинать войны:
одна будет храниться здесь, а другая - там,
и этого будет довольно...

-- Чего тебе не хватало, женщина,
окруженная теплом и уютом?

-- Утра,
в котором просыпаться не было бы так жутко.
Дня, в котором не было бы одиночества промежутка.
Вечера, который бы не опутывал грустью, как саваном.
Солнца воскресного, где созвучья будили бы: "Мама!..", --
вот и все, чего не хватало мне...

-- А ты, птаха лесная, длинноклювая,
зачем этим утром в окно заглянула,
зачем сломала шею и лежала под деревом?..

-- Я в справедливость людскую верила,
а они занесли меня в дом,
поставили воду перед окном,
тыкали клювом, искали рану...
Я сорвалась - и снова об раму,
потом в зеркало, как в отраженье свободы!..

-- Так ты, чудо природы,
выход искала?..

-- Нет. Просто я ТАК умирала...

http://www.stihi.ru/poems/2004/02/25-306.html

КОГДА…
(из цикла "Радуница")

Деньги -- слепые и алчные совы,
запах и вкус поминальной кутьи,
мертвые бухты причалов соленых
рисом цифири не спят в забытьи.

Скользкие, грязные, рваные… долу -
не утопить и не выжечь огнем
страсть к ним... а в трубке недавно знакомый
голос сказал мне: "Мы дом продаем…"

Что-то не спится, и память ехидно
дождь из карманов своих достает...
Как же там было уютно! И видно
пляж, колесо обозрения, порт…

Серый мышонок потертого плата,
с вишней и яблоками пироги…

"Не продавайте! Я стану богатой!
Я оплачу все долги… Все… долги!

http://piki.irkutsk.ru/molchanova/#ra9