Вот и море. А ты все твердишь и твердишь, что устали
паруса надувать благородную белую грудь, -
это ветер заснул в колыбели расцветшего мая,
ну а нам до утра ни за что не уснуть, не уснуть.

Потому что в костре дотлевают на углях обиды,
потому что река как парное парит молоко,
а русалки комет, просочившись сквозь звездное сито,
из летучих мышей шьют плащи для ночных облаков.

Потому что не время считать по росинкам усталость
и на поздних ромашках гадать: не воскресный ли день;
так случилось, мой милый: весна отпустила нам малость
средь немилости вечных, хронически нудных дождей.

Так пускай же на углях дымятся былые обиды,
и сквозь веки огонь не рассмотрит на небе морщин,
и дельфином Луна из далекой своей Атлантиды
манит парус костра - благородный, доверчивый дым.